Fundación Sin Fines de Lucro
Declarada de interés especial por la Legislatura del Gobierno de la Ciudad

	Exhibición n° 6404 - 6405       			                      	 Martes 24 de agosto de 2004
Temporada n° 51                                                                                   Cine GAUMONT

EL REGRESO (Vozvrashcheniye, Rusia-2003) dirección: libreto: Vladimir Moiseyenko, Aleksandr Novototsky. Fotografía: Mikhail Krichman. Música: Andrei Dergachyov. Diseño del film: Zhanna Pakhomova. Montaje: Vladimir Mogilevsky. Sonido: Andrei Khudyakov. Vestuario: Anna Barthuly. elenco: Vladimir Garin (Andrey), Ivan Dobronravov (Ivan), Konstantin Lavronenko (padre), Natalia Vdovina (madre), Galina Petrova (abuela). Productor: Dmitri Lesnevsky. Productora ejecutiva: Yelena Kovalyova. Productora:  Ren Film. Duración original: 105’.
	Este film se exhibe por gentileza de Distribution Company.

El film 
A veces se puede leer, no sin una cierta dosis de ligereza, que en una película cierto director ha querido dar un “enfoque universal” al tema que trataba, con tal que la cinta pueda llegar con más facilidad a la comprensión de los espectadores, ya sea aquí o en Calcuta. 
Quienes se agarran a esto como dogma de fe lo hacen posiblemente para ocultar imaginación o simplemente su incapacidad para plasmar según que situaciones. En este caso sucede todo lo contrario. Porque sólo desde un conocimiento claro de la geografía (física y humana) rusa se puede sacar un retrato tan bestia sobre paisajes bellísimos y dramas humanos. Sobre la frialdad del agua y del alma. 
El Regreso combina una belleza formal inmensa, basada en una impresionante fotografía de los lagos y bosques del norte ruso, con una historia tan sobria, tan mesurada en lo explícito (¿De dónde sale el padre?) como rica en interpretaciones diversas. Lo que en España apuntaba bien una notable película reciente (e injustamente olvidada) como La Vida Mancha de Enrique Urbizu, aquí se muestra con toda su crudeza.
Un drama a bocajarro, sin rodeos estéticos innecesarios. Un ejemplo de cine tan mesurado como elaborado y doloroso, con un panel de actores impresionante y uno de los finales más desgarradores vistos recientemente en las pantallas
(Jordi Trenzano, Desorden.net, 17 de abril de 2004)

Galardonada con el León de Oro en la pasada Mostra de Venecia y con el Premio del Jurado en el de Gijón, este debut del ruso Andrey Zvyagintsev viene a incidir en la necesidad de conocer al padre, y en su necesaria presencia junto a la madre en la educación de los hijos para el armónico desarrollo de su personalidad. Para ello, Zvyagintsev sigue la estela de Tarkovski y Sokurov, con una estética que busca capturar el tiempo y adentrarse en el alma de sus protagonistas.
Andrey e Ivan son dos hermanos adolescentes que ven cómo un día regresa un padre para ellos conocido sólo por las fotografías. Su reacción es dispar, y mientras que en el primero surge un sentimiento de admiración, en el más pequeño nace el recelo y la desconfianza. Es una vuelta a casa llena de misterio y enigmas, como lo es su pasado y los motivos que le mueven a llevar a sus hijos de excursión durante varios días. Asistimos a las difíciles relaciones entre un padre autoritario y unos hijos que inician un viaje de maduración, que pasa necesariamente por el conocimiento de quién es su padre o por la superación de unos temores y juegos infantiles. Este viaje es una auténtica odisea de siete días, contada al hilo de un diario, el mismo que llevan los dos hermanos en su excursión de pesca. Presenciamos el drama interior de un padre que entiende la educación al estilo militar, que busca hacer madurar a sus hijos con una salida que se convierte en auténtica jornada de supervivencia; tiene buen corazón, pero sus formas son autoritarias y enigmáticas, y arrastran a la admiración pero no al cariño. El drama de los hijos, especialmente el de Ivan –bajo cuya mirada contemplamos toda la historia–, no es menor y se inicia con un juego en el que se pone a prueba la valentía y el orgullo entre los amigos, y que a la postre resultará decisivo. Al desencuentro entre padre e hijos se le puede añadir otra interpretación más política y sociológica, de manera que nos hablaría de las dificultades de una Rusia poscomunista para abrirse camino tras una cultura y formación basada en las ideas de fuerza e imposición desde el poder.
Cine, como el de Tarkovski, que invita a la reflexión, a responder a multitud de preguntas e incógnitas. Son las que Ivan se formula y dirige a su padre, deseoso de conocer sus intenciones y los motivos que le mueven en su actuar. Y cine de imágenes llenas de poesía, que penetra en el interior de sus personajes para dejar ver la soledad y la desolación que albergan, captados con maestría por una fotografía que recoge unos paisajes gélidos y desiertos, y por un sonido que resalta el valor de los silencios. A esta calidad formal hay que añadir una estructura narrativa bien construida que sabe mantener los tempos adecuados y una intriga desasosegante, además de unas interpretaciones que trasmiten toda el drama y el misterio que la historia encierra.
Película sobre el tantas veces trata-do tema de la ausencia del padre, pero a la que el director ruso imprime un aire dramático y lleno de vida que estremece al espectador. No es una película al uso, sino una introspección en lo más interior e intemporal del hombre, al que lleva a pensar y a la vez a gozar de unas existencias tristes que buscan conocer su identidad para recorrer con seguridad el camino de la vida. Intencionadamente oscura y críptica en su interpretación, busca la complicidad de la inteligencia del espectador hasta convertirlo en coautor de la historia: nada es nítido porque su director entiende el cine “como una relación espiritual en que las emociones no deben someterse a las palabras”. No es, por tanto, una película de palo-mitas sino de ideas y sentimientos que sobrecogerán al espectador hasta hacerle pensar y sentirse vivo interiormente
(Julio Rodríguez Chico, La Butaca, Madrid, marzo de 2004)

Hay piezas cinematográficas que por su solidez, por su pasmosa coherencia y unidad y por su extraordinaria mimesis entre forma y fondo, parecen creadas en un molde, rodadas en un solo día, en una toma, sin cortes ni cambios cronológicos y, ¿acaso no es una forma de perfección fílmica la eliminación de todo rastro de trucaje cinematográfico para ofrecer una sensación de progresión lógica y, en este caso, salvajemente paulatina? El regreso, película vencedora de una de las ediciones más ricas de la Mostra de Venecia, la del 2003, acumula méritos insólitos hasta convertirse en una joya de sutil orfebrería, en una malsana fascinación por las vidas brutales y agrestes de sus protagonistas.
Deslumbrante obra de un debutante, Andrey Zvyagintsev, la película muestra, sin embargo, un conocimiento exhaustivo del tempo narrativo abierto a topo de halagos. De este modo, el joven ruso lanza una arriesgada apuesta por el relato susurrado, intravenoso, soterrado en un clímax continuamente sustentado en la atmósfera, en el matiz, en la mirada, en la agresividad contenida, en la sensación permanente de que ese apacible volcán humano va a sufrir una inminente explosión, una catarsis emocional. El director ruso construye un retrato de la dureza, del absurdo de los roles socialmente estipulados, con un inicio en el que el joven protagonista es tachado de cobarde por sus púberes amigos por no lanzarse al agua desde lo alto. En ese momento, la película inicia una profundización, como empujada por una caída trágica, hasta el límite sobre el concepto de la valentía, de la dignidad y del respeto y, así, evoca una preciosísima pero urticante y casi autista relación de compensación entre las dos personalidades que tendrán que enfrentarse al regreso del título, al de un padre déspota y autoritario que impone su rol a la fuerza después de doce años de ausencia. Sin embargo, tras lanzar un dramático alegato contra la imposición de los sentimientos y abogar por la naturalidad y por los méritos adquiridos, El regreso, sin embargo, dispara un último grito de desesperada naturaleza humana, de insoportable consecuencia de los convenios sociales y la angustiosa sensación de orfandad aunque sea de la más endeble o cruel de las figuras paternas. De esta manera, El regreso toma el cariz de un enfermizo thriller claustrofóbico en sus espacios abiertos porque los personajes están presos en el pacto antropológico, sufren sus cargas y sus culpas cuando siempre les han sido negadas sus ventajas.
En brillante concordancia con esta gran potencia temática, la sensación de goteo emocional que El regreso proporciona está muy relacionada con su imagen desolada y gris, de una nostalgia que no encuentra pasado al que aferrarse, que la cámara del debutante ofrece y que culmina en su fantástica expresividad filosófica con una sucesión de fotografías en blanco y negro que resumen, de una manera sintética y radical, el contraste salvaje entre realidad y recuerdo, el gran favor que hace al ser humano la llamada memoria selectiva. Este recurso, especialmente infantil, nos da la única concesión al alivio que las interpretaciones intensas, durísimas que hacen los dos niños protagonistas, en la que plasman un sufrimiento que traspasa la pantalla y que choca frontalmente con el mutismo de la réplica adulta de Konstantin Lavronenko, su estricto padre. Porque quizá sea, finalmente, la oposición de términos, de caracteres, de posturas y de imágenes la que da a El regreso su calidad monolítica y genial, su magnífica redondez, su impactante y devastador efecto en el espectador.
(Mateo Sancho Cardiel en La Butaca, Madrid, marzo de 2004)

_______________________________________________________________________________________

Ciclo de Cine Retrospectivo

Todos los lunes, a las 19hs., en el Cine Cosmos. Durante el mes de agosto exhibiremos:
día 30: Danton (Ídem., Polonia/Francia-1982) de Andrzej Wajda, c/Gérard Depardieu, Wojciech Pszoniak, Patrice Chereau, Angela Winkler. 136’. Copia en 35mm., con subtítulos en castellano.

_______________________________________________________________________________________

Usted puede confirmar la película de la próxima exhibición llamando al 48254102.

Todas las películas que se exhiben deben considerarse Prohibidas para menores de 18 años
.
_________________________________